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        陈凌也默默地看着，默默地听着，半晌才道：“她已经死了。”

        音调没什么起伏，仿佛只是在陈述一件无关紧要的芝麻小事。

        陈景阳愣住，使劲拍她的脸，没反应，探了探脉搏，是停止的。

        他松开手，奋力将那具冰凉的尸体甩回了病榻，而后顺着床沿一点一点地跌坐在地，粗糙的两指揉搓着鬓角，手心挡住了他大半张脸，看不见他此时是什么神色。

        只隐约听得，从那指缝飘出来的，压抑的、低低的啜泣。

        陈凌也别开脸，行至窗台边缘，想点烟却发现手肘轻微地颤抖，竭力扶稳当了，火机一拨，明晃晃的火苗猛地蹿

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        起，险些燎着了眼睛。

        他眼眶有些酸，看向那只鸟的视线都是朦胧不清的，瞧不真切它到底蛰伏在了哪朵花簇里。

        他想起的是大阪脏矮的小木屋，想起软糯的红豆饭，想起那笑如春风的和善女人，想起她冬日酿酒，她带着自己下酒曲，空气里有丝丝津甜的香。

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