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        “先喝东西，喝酒吗？”

        赛克把他按进座位里，自己坐到对面，目光从上往下扫了一遍——伊莱的喉结、锁骨、手腕上露出的疤痕他在心里给这块人打了个标签：

        好骗。

        文森特的贱狗儿子，跟他爹比起来，差远了。

        伊莱的双手绞在膝盖上，袖口边缘露出一截疤——不是一道，是一片。像是被什么烫过的，又像是被反复划过的。他说：

        “我……不怎么喝。父亲说酒精对品牌影响不好。母亲经常喝……所以我喝过……就一点点。”声音越来越小，像在跟自己说话：“谢谢。”

        他抬头看了赛克一眼，又飞快地低下去，“没有多少人愿意和我坐一起……”

        赛克重新把他搂进怀里，手掌贴着他的腰侧，拇指隔着衣料慢慢摩挲。他故意靠得很近，近到呼吸打在伊莱的耳朵上，近到能闻到他身上那股被压久了才会有的、懦弱的味道。

        “你父亲是……文森特？”他明知故问，语气轻像情人之间的密语。

        伊莱听到那个名字的瞬间，整个人缩了一下。不是夸张的颤抖，是那种本能地、训练过的、像被电击过的条件反射。他咽了口口水，白皙的喉结上下滚动，赛克的视线钉在那个位置上，盯了两秒。

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