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        常言道五十知天命。在某一世代，年过半百的莫玄微——他那时不叫这个名字，但姑且先这样称呼他——他带着一个孩子。一个死去的孩子。

        这一年没有饥荒，没有瘟疫，也没有战争。

        血的气息弥漫在大地上。名为疯狂的洪水退却后，露出死的荒芜。

        脚下的黏稠仍在蔓延，每一步都像踩在潮湿的菌毯上，发出令人牙酸的声响。他抱着那具小小的身体，很轻，又重得让他几乎无法迈步。孩子的头无力地靠上他染血的胸膛，柔软的黑发蹭着他，只是不再有温热的呼吸拂过。

        他的一条腿似乎受了伤，或者只是脱力，每一次落地都带来钻心的钝痛，让他的身躯只能一瘸一拐地，在死寂的大地上拖行。

        而大地，是狂欢过后的坟场。断壁残垣沉默地矗立，歪斜的门窗像空洞的眼窝。凝固的、泼洒的、拖曳的暗红色覆盖了视线所及的一切——墙壁、地面、散落的杂物，甚至一些看不清形状的、被遗弃的“残骸”。空气中弥漫着浓得化不开的血腥，混合着尘埃、硝烟……也许是幻觉……和一种更深邃的、腐败的气息，钻进鼻腔，沉入肺腑。

        他不知道自己要去哪里。

        家？

        早已辨认不出模样。或许，就在身后那片坍塌的瓦砾里。

        安全的地方？

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