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        被踩碎的花。

        苍白的布。

        露出带着血迹的手。

        那沉痛的、黏稠的、带着铁锈味的分不清是海还是血的风。

        还有那张被风带走的画。

        “……！”

        眼看着莫惟明的身体略微倾斜，她立刻站起来扶住了他。其他警卫走上前，莫惟明很快回过神，声称自己没事，并请他们离开。

        “不必勉强。”白冷说，“您若不是很舒服，去休息也……”

        “没事。”他又说，“真的没事。继续吧。”

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