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        许轻轻没说话，只是更用力地撑住他。

        这是她第一次如此近距离地接触许柏年——这个法律上、名义上是她父亲的男人。

        过去十八年，他们之间永远隔着一张长餐桌的距离，隔着他书房那扇厚重的红木门，隔着那些简短而疏离的“功课怎么样”、“零花钱够不够”、“别给你妈添麻烦”。

        现在，她能清晰地闻到他身上的酒气，能感觉到他衬衫下结实的手臂肌肉，能听见他沉重而紊乱的呼吸。

        好不容易把许柏年扶到二楼卧室，许轻轻已经出了一层薄汗。

        她把他放在床边坐着，转身想去浴室拧条热毛巾，手腕却突然被攥住。

        那只手滚烫、有力，指腹带着常年握笔和签文件留下的薄茧。

        “去哪？”许柏年声音沙哑。

        “给您拿毛巾擦脸。”许轻轻试着抽手，没抽动。

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