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        学校的钟声不再温柔，每一次响起都像是提醒，那个理解他的人，已经不在了。

        他变得寡言、沈默。即使有同学邀他参加校内美术b赛，他也只是淡淡地摇头，不再参与。画画，曾经是他的语言，如今却成了一种会刺痛记忆的动作。

        他的母亲察觉了异样，只是工作压力与家庭开销让她无力多问。父亲则忙於奔波，常常一句「男人不能太感X」便轻轻掩住了那层Y影。

        他沉默了很久，然後，那唯一的左手，缓缓伸出，抚m0着墙上的画。

        「这是……我吗？」他问，声音像某种破碎之後重建的声音。

        我点头，眼神与他交会。「这些画，一直在等你回来。」

        他转过身，眼泪终於落下。他没说话，只是伸出那只左手，轻轻地拿起桌上的铅笔，试着画下一条线。那条线不稳、颤抖，却清晰坚定。

        老师曾说过。「记得，画画不是为了好看，而是为了让你知道，你一直都在。」

        「就算只有一只手，我也想再试一次。」他说，声音里有种久违的信念。

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