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        四五月的纽约，天就没晴过几天。窗外的天空灰而亮，一切都蒙上了一层薄衾。

        沙沙的小雨，车流哔哔的笛声，电视台絮絮的人声。还有她唰唰的笔声，那声音密得像雨打兰花。

        你在画什么？他嘴唇动了动，还是没出声。

        贝特曼听着那笔声，半月前的场景犹在眼前，她的哭，她的画.....历历在目。

        他反复握紧手上的绳子，那粗粝的麻纹磨着他的手心，他完全无法静下来看报。

        电视关了又开，最后还是挑了一部电影《切肤之Ai》，看了十分钟，他就觉得节奏慢热得让他心烦。

        贝特曼感觉无聊，手指转动着身旁的灯罩，兰花织纹在灯光中摇摇晃晃。

        他拨弄起罩下的须穗，挑起其中一根穗子，余光不知不觉就飘到了她身上，落到她执笔的手上。

        她的手极细。远远看去，跟这穗子一样，细长、柔韧，轻易就能扯断线。

        他轻轻搓着那条穗子，那细条子在他指尖滚动着。他熟悉这种触感，却说不上来为什么。

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