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        昨晚被折腾到失去意识的余韵还在他骨头缝里残留着，酸软、乏力。

        他没有吃早饭——或者说他没有想起来要吃早饭，那些关于“杜笍做的饭不好吃”的挑剔在此刻显得荒谬而遥远。

        因为那个做饭的人正躺在他面前，闭着眼睛，呼x1滚烫，连睁开眼睛的力气都没有。

        他忽然意识到一件事。

        他从来没有照顾过任何人。

        他活了这么多年，从老男人的金丝笼到余家的冷板凳，他一直是那个被照顾的人，那个被宠的、被惯的、被捧在手心里的、所有人都围着他转的人。

        他从来没有给任何人递过一杯水，没有给任何人盖过被子，没有在任何人发烧的时候守在床边，一次又一次地换额头上的Sh毛巾。

        他不知道该怎么做。

        他笨拙、慌乱、效率低下，像一个第一次走进厨房的人面对一堆陌生的锅碗瓢盆，每一个动作都充满了试探X和不确定X。

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