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        月光从窗口漏进来，薄薄的一层，像泼了一地的冷水。李彪不知什么时候走到了床边，正低头看着他。

        那双眼睛在月光下显得格外幽深，灰蒙蒙的，像起雾的湖面。他又伸出了手，粗糙的指腹再一次贴上谭云惜的脸颊，沿着同样的轨迹——颧骨、眼角、眉尾——慢慢地、一遍一遍地摩挲。

        这一次，他的手在微微发抖。

        谭云惜浑身的汗毛都竖了起来。那种被当成什么替代品的感觉比白天更加强烈，强烈到他几乎能闻见那股腐朽的、压抑的、从这个人骨子里渗出来的味道。

        “把你的手拿开。”谭云惜冷冷地说，声音在寂静的夜里清晰得像一把刀。

        李彪的手顿了顿，没有收回。

        “你，”谭云惜一字一顿，“不要脸。”

        这三个字在黑暗中炸开，带着一个读书人所能有的、最大的鄙夷和厌恶。

        李彪的手指僵住了。

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