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        “因为你搬进来了。”他说，“我不用再靠一张照片提醒自己为什么活着了。”

        林舒站在那里，眼泪无声地流下来。她没擦，任由它们流。她走过去，把相框从他手里拿过来，走进客厅，放在电视柜旁边——那个位置，进门就能看到，坐在沙发上也能看到。

        “放这里。”她说。

        “林舒——”

        “你妈妈做的糖醋排骨，”她转过身看着他，“一定很好吃。”

        他站在厨房门口，看着她。客厅的灯还没装好，只有厨房的光涌出来，照在她身上。她穿着搬家时的那件深灰色毛衣，头发用一根铅笔随意地绾在脑后，几缕碎发散在脖子上。她的眼睛红着，脸上还有泪痕。

        “以后每年夏天，”她说，“我做糖醋排骨的时候，多放一双筷子。”

        他走过来，把她拉进怀里。很用力，像是要把她揉进骨头里。她的脸埋在他胸口，听到他的心跳——很快，很重，像有什么东西在里面撞击。

        但他没哭。他只是抱着她，很久很久。

        那天晚上，他们在新床上做了爱。

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