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        他看着我的眼睛。

        “听说，”他说，“你在战场上，箭射穿了三个人的脸？”

        我还是没说话。

        他忽然笑了。

        那笑容在他皱纹密布的脸上绽开，像石头裂了缝。

        “好，”他说，“好。我突厥的勇士，死在这样的人手里，不丢人。”

        他端起面前的酒碗，喝了一口。

        “阿史那，”他说，“你过来。”

        他站起来，走过去，在他阿爸面前跪下。

        老人看着他，看了很久。

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