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        我踩在厚重的红sE地毯上，推开休息室沉重的实木门。

        陈重华正坐在单人沙发上。他今年六十二岁，保养得极好，头发虽白却浓密地梳向脑後。那张脸线条严峻，额头上几道深深的横纹是岁月和权力的刻痕。他穿着一件崭新的白衬衫，领口挺括，衬得整个人愈发清臒且威严。

        他站起身，由於当年的旧伤，右腿显得有些僵y。我快走两步，赶在他完全站直前，主动握住了他那只已经伸不直的手。

        “老领导，恭喜陈俊，也恭喜您。”我微微欠身。

        他拍了拍我的手背，眼神里透着一种长辈特有的欣慰，甚至带了点英雄垂暮的温情：“俊儿这孩子没你当年的韧劲，沈俨是个清高的孩子，陈家有她，是门风的福气。往後，你这个当叔叔的，得在前面多带带他们。”

        他说话时，指尖不经意地摩挲着一支褪了sE的钢笔笔帽。

        “您放心，陈俊也是我看着长大的。”我点头应着，心里却浮现出多年前洪水滔天的那一幕。这双残缺的手，当年确实把我从那个没过脖子的泥潭里生生拽了出来。这种债，在官场上是最难还的。

        在京城这个权力最集中的一环，在这个看似典范的家庭里，某种不可名状的压抑感，悄无声息地向我蔓延过来。

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