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        重得不像一个人。

        像把一整年的夜、痛、孤独与不敢回头，全都摺成重量，砸进她臂弯。

        他的额头很烫。

        烫得像发烧的铁。

        他的呼x1很浅。

        浅得像一条快断的线。

        朔月的手指抖得像要碎。

        她按住他的x口，像要把那口气按住，按住他不要走。

        她的刺青在皮肤底下跳。

        那跳不再是火。

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