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        嫉妒，一种黏稠、阴暗、像毒蛇一样的嫉妒，死死缠住了他的心脏。

        “……老古板？”

        沈乾劫低语一声，抬起手，指尖轻轻一弹。

        “嗡——”

        一道无形的剑气荡开。

        没有任何声响，那个“萧顺”的幻象就像是被风吹散的沙砾，瞬间化作点点金光消散。

        苏弥手里端着酒杯，身体骤然失重，向后倒去。

        但他没有摔在地上。

        一只手臂，稳稳地、强横地揽住了他的腰。

        苏弥一惊，手中的酒杯倾斜，醇香的酒液泼洒出来，淋湿了他的胸口，也淋湿了接住他的那只手。

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