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        “疼吗？”他问，语气没什么起伏。

        “你猜。”我把烟头丢在地上，碾灭，“下周我的画展，来看。”

        他没说来，也没说不来。但开幕那天，他来了，一个人，穿着昂贵的、松松垮垮的卫衣，双手插兜在展厅里晃荡，最后停在一幅色彩最狂暴、笔触最混乱的画前。那画叫《饕餮》，欲望扭曲成兽。

        “这画的什么？”他问，吊儿郎当的。

        “你啊。”我看着他，“贪得无厌，又空洞得要命。”

        他愣了一下，随即嗤笑出声，肩膀抖动着，笑了好久。笑完了，他凑近我，身上有淡淡的烟草和冷杉味，眼神却像淬了冰。

        “你懂个屁。”

        后来我知道，他答应和我试试，不是因为被我打动，而是因为他骨子里就是个走极端的疯子。

        那次他胃痛的快死了，还强撑着应酬。

        我把他捞回公寓，喂了药，看他蜷在沙发上，像一只被雨淋透的、戒备又虚弱的野兽。

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