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        雪在灰羽蹄下碎开，发出低沉的拍击声，像钟摆般有节律。

        阿拉里克就这样坐着，任由马背的起伏传进他的脊椎，把每一步的节奏刻进骨里。

        背上的疼痛像是某处被火烫着，但并不是阿拉里克注意的事，他先注意到的是那种空旷的孤独感，像河床被cH0Ug，留下g裂的G0u。

        他没有回头。

        灰羽的颈侧靠着他的手，感受着温暖。但温暖是短暂的，风把它迅速地带走。

        远方的轮廓已被雪吞没，只剩下一个无声的方向。

        阿拉里克把缰绳握得更紧些，指节发白。每当肩口的旧伤一疼，他就提醒自己别停——停下意味着什么他可不愿去想。

        路上只有稀疏的脚印。雪有时会把它们抹平，露出新的脊线，像时间在不停地擦洗。

        他盯着那些痕迹看了很久，仿佛在通过雪地读出一段故事：有人被赶着走，步伐里有慌乱，有笨拙，也有被拖拽留下的浅G0u。

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