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        “小时候，我养过一株栀子。”

        他顿了顿，仿佛在斟酌词句，如何向一个闯入他秘密花园的人，描述那份被他珍藏的、不为人知的笨拙。

        “在空荡荡的家里，只有它。”

        “我学着调配营养Ye，用软布擦拭每一片叶子，计算光照和水分。”

        “很麻烦。”

        “但它开花那天，很g净。”

        他的话语简洁，没有过多渲染，却像是变了一副模样。

        是一种与他身份格格不入的、莫名固执的温柔。

        “后来呢？”她忍不住轻声问，被他话语里那片g净的白sEx1引。

        “花期过了。”

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