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        他的语气不疾不徐，像在汇报一场JiNg准走位后的舞台动作。他更知道：你担心的不是食材来源，而是他有没有暴露，会不会成为“周一见”等等舆论爆点上的魔男。

        你不说话了，只是望着他。

        他的耳钉摘了，手链也没戴。整个人像把锋利的道具收起，只留下g净的骨架、薄薄的汗气，还有一个你亲手调教出的少年，在厨房为你煮汤。

        你伸手，从后面轻轻搂住他。

        脸颊贴在他后肩，声音低得几乎要被锅里的沸水吞没：

        “肇子龙，你刚才说的是……我们家？”

        你是问，也是笑。像是从他刚才那句不经意的“汇报”中，捕捉到了什么不能明说的甜。

        他没回头，只是轻轻地笑了一声。

        你也笑了，没有追问。

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