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        林昭忽然看不透眼前的男人，觉得他的行为根本不能用常理揣测。

        “我没病，“林昭把手cH0U离出他的掌心，”刚才手一直在扶栏杆，不凉才有问题。“她接着反问顾仁成，”你忽然握着我的手，又是什么意思？“

        顾仁成心虚地把头转开，只说个“我”字开个头，就支吾着再接不下去，索X又转过脸去。林昭对着他的侧脸，两人对着站在原地。在静寂里，林昭的眼睛映着路灯的光，倒让顾仁成生出这点光本就是她天生的错觉。

        “你要牵手，就大大方方地提出来。”她开口，并没有多少生气的意味。

        “那你……会同意吗?”

        “我不会，但是我会觉得这很坦诚——下次不要这样了。“

        回去的路上倒也没再出什么乱子，顾仁成又恢复到清醒克制的模样。

        但愿他能装的再久一些。林昭眼见他的车子向小区门口开去，放下窗帘。

        是夜，城郊别墅的画室，顾仁成坐在画室的凳子上，眼神褪去“克制”这层伪装，狂热地盯着他妻子的画作。他坐在原地，手上还拿着杯子，视线却黏滞浓密，落在那些画上不亚于用手实际触m0。他随手捻起一根画笔，远远地举起来，视线与画和笔尖平齐，想象他的妻子坐在画架前，那只他刚握过的手又是怎样执笔在画布上涂抹。那只柔若无骨的手——还有她的头发被风吹起，扩散来的淡淡的柑橘味儿。他放下画笔，闭眼抑制翻涌爆发的。再次睁眼环顾四周，忽然感到阵阵空虚。

        他拥有的是她的作品，但，都不是她。

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