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        日记本里还夹着一封泛h的信纸，我看见那张熟悉却又陌生的「半只遗书」–爸爸的字迹，停在半句话上，像他的人一样，永远没有说完，也永远回不来。

        我一直都记得这张信纸。外婆从爸爸丧礼带回来，什麽也没说，只是把信塞进老旧的五斗柜里。那时我还小，不懂告别的意义，只觉得这张纸像一块冰，握久了也不会融化。

        脑海里浮现爸爸的脸，模糊、遥远，确总是带着酒气和倦意。

        他的缺席像一道无法癒合的伤口，从来没有人真正提起过他。小时候我总以为我跟妈妈只是回去跟外婆住一段时间而已，会有一天回去，直到丧礼那天，看着棺木合上，才懵懵懂懂的明白有些人是真的不会再回来了。

        信纸先生跟在我身後，没说话，只是看着墙角那些褪sE的涂鸦，像在见证一场早就结束的童年。

        厨房里还留着外婆用过的锅铲，墙上挂着褪sE的日历，院子里那盆蓝风铃早已枯萎。天井下的yAn光落在脸上，却一点也不觉得温暖。每个角落都还有生活过的痕迹，只是没人再回来。

        她把遗书压在外婆房间的梳妆台上。字迹很端正，却也颤抖：

        「妈妈：

        我知道记忆中的你不会再回来，也不会再为我停下脚步，我记得你曾经说过有天我离开了你会崩溃，但信纸先生说过，你会原谅我，就像他原谅你丢掉他的威士忌一样。

        我有时会想，如果能像威士忌那样，把痛苦封在琥珀sE的瓶子里，时间久了，或许也能变得温润好入口。但现实不是酒，伤口越放越苦。

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