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        哪怕孤独，但是唯一。

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        父亲站在书架前，随意地拿了一本书在翻看。

        父亲并不排斥书籍，即使他的文化水平并不高。他不会对这些文人装模作样的东西口无遮拦，从而掩盖自己胸中匮乏的知识，或是惶恐地自鄙自己决然看不懂这些东西，而放任自己停滞不前。

        每次来我这儿，他都会看我的书。

        我有好几次都想问他，如果没有我，你的未来是不是有更多不同的选择？

        从我记事起，父亲就总是在出卖自己的体力，以赚取那些几经多人之手以至于散发出难闻味道的皱巴巴的钞票。他的脸总是一道道脏污，他的衣服一直是汗湿的，他粗糙又遍布痕迹的大手早已看不出原来的纹路。而我从没接触过这些，因为他不愿让我进入他的世界，他不想让我活成他的样子。

        最终，我没有活成他的样子，是我和他共同的成功。

        可我不知道，他是否也会同我一样，在目标达成之后，偶尔也会泛起一丝难以言说的惆怅。

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