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        仙尊纤长的黑发一缕缕垂在身侧，愠韵报复性地抓住仙尊的头发，而不食人间烟火的仙人垂眸看着他，没有说话，只是眸光里略带了几分困惑。

        “你病没有发作，为什么会这样？”

        愠韵泪眼婆娑，控诉地看向他，像是在质问，明明是你把我变成这样的，怎么能反过来质问他。

        真坏。

        少年过于可怜的模样不像装的，仙尊收了对方自导自演的怀疑，重新伸出手，附在了愠韵的眉心。

        一阵清凉感传来，愠韵原本迷糊混沌的大脑猛的清醒过来，他意识到自己的迥样，脸上的红晕不禁没有褪去，反而氤氲了几分。

        “还没好？”

        仙尊罕见地皱眉，以为愠韵的病更重了。

        “好……好了。”

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