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        &;</b>1786年1月26日，迈阿密西郊。

        海的方向吹来湿润的风，把欧洲人的号角和印第安人的歌声裹住，揉碎，幽幽扬扬地播洒到青黄相间的广袤草原。

        战争的氛围正变得越来越浓。

        勃克隆先生推着满载沙包的手推车艰难地走在路上。

        没错，艰难地。

        脚下是用碎石和沙包临时铺成的便道，既不够宽也不够平，勃克隆先生每天要在这样一段13公里的破路上走4个来回，才坚持了三天就已经感觉到透支。

        手臂酸胀，腿脚灌铅，脚掌和手心爬满了层层叠叠的水泡，旧的已经挑破了，新的也充盈起半透明的组织液，皮和肉在颠簸中挤压推搡，动一下都像针扎一样让人难受。

        我的人生怎么就这么倒霉呢……

        勃克隆先生品味着刺痛，沉默地质问着自己。

        他的一生真得没什么值得回首的。

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