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        长长的叹息伴随着水气，藉着共振传到咒的耳里。

        少年望着自己的手。

        二胡，有点遥远的存在。

        明明已经决定再也不拉了。

        现在，却有一种不得不拉的悸动。

        走在没有柏油的乡间道路上，少年将双手枕在脑後，也顺便隐藏了十指上并不清晰的伤疤。

        甚麽时候，枫叶会落下来；甚麽时候，音乐才不再是贵族的玩物？

        他第一次拉二胡，是在甚麽时候，他也忘了。

        只是，这样味道悠远的乐音似乎并不该存在於这样的年代。

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