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        “曹于飞，”他皱眉看着偷笑的我，“哪来这么多好笑的？快吃。”

        “哦哦。”我挑起一筷子上海青塞进嘴里：盐放得很轻。

        魏河驶出四十公里就是海岸线，物产丰厚。小时候，曹志远常带打包回家一种粥，里面只放应季的食材。在北京，在芝加哥，在渥太华——我找了很多家馆子，再也没有找到过那个简单的味道。我很怀念它。于是我开口问：“爸，”我说，“以前不是常吃粥吗？很久没吃过，那店还开着吗？”

        “哪家？”

        “不清楚，可能是潮州人开的。”我说，“虾、蟹一起熬，加一点香油。很普通的虾蟹粥，就是你经常带回来的那种啊。”

        曹志远夹菜的手顿住了。他眼睛垂下来，嘴又抿成一条线，严肃而安静——我不知道他是在回忆，还是我的哪句话又不中听，也可能两者皆有。不过，他并没有训我又或许是因为爷爷的头七，他不好发作，只是思索良久，然后回答：“我不记得了。”

        他把碗筷放了下来：“小董，不吃了，收了吧。”他说。

        他说“不记得了”，然而他曾经是个博闻强识的官僚模范，知道每一年乡统筹费和三项提留的准确数字，因此事实一定不是这样。我对曹志远偶然流露而又竭力压抑的那种情绪很好奇，也不明白一碗普通的粥有什么可值得隐瞒之处，但它确实让记忆的河洄流向某些片段——

        “小飞，快过来吃饭。”二十七岁的曹志远是这样和我打招呼的么？

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