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        夜沉了下来，一轮弯月似被薄纱遮着，徐徐清辉沉入湖底，再也寻不到明亮，只剩了漆黑的湖面，独自承受着寂静荒凉。

        墨燃伏在楚晚宁的床边，静静地守着沉睡中的人，像林中飞鸟，在曲径通幽处，执着而坚定地等着山中的主人归家。

        看着那张没有血色的脸，淡淡地阖着眼眸，平静地躺在那里，他只觉得钻心的痛，像被千万只虫蚁啃噬着，撕扯着，直将他的血肉分吃干净。

        为什么呢？为什么楚晚宁不喊疼呢？

        为什么明明受了那么重的伤，非要一声不吭地自己扛着呢。

        又或许，楚晚宁也表现出来过，只是他没有发现。那些无数个微小的瞬间慢慢地从记忆中被挖掘出来，他渐渐地回想起来，他打翻那碗抄手时，楚晚宁的头似乎是低着的，收拾碎片的手似乎是颤抖的。

        那人似海宽阔的肩膀不知何时已经变得如此单薄，好像被岁月一点点褪去皮肉，只剩了骨头架子。

        他记得，那一晚桥边相遇，楚晚宁意外地从桥上跌了下去，他从来不醉，从来孤傲凛冽，心坚如铁。可丢了尊严摔到地上的那一刻，他终于红了眼眶，喊了声疼。

        该有多疼呢。

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