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        我抚摸着蜂缠在我腰间的尾巴，平静地说：

        “磕啊。”

        “——怎么不磕了？”

        葛雷德像被掐住喉咙的鸭子，喊叫声戛然而止。

        “这不是才二十七个吗？”

        我说。

        “伯克利死在十九岁的秋天。至少……为他磕够一百九十个吧？”

        “……”

        仿佛漏风似的声音，从葛雷德长大的嘴、完全敞开的咽喉里传出。

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