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        我不知道是我生病了，还是爸爸生病了。

        后来爸爸送我到了医院，他陪着我打了点滴……”

        偌大的别墅里，透明干净的落地窗前，一位雍容华贵的贵妇人坐在价值不菲的沙发上，手里捧着一本小学一年级的作文本，看着上面歪歪扭扭但尽力写得工整的铅笔字，眉间深深蹙起。

        这短短一百多字的作文，擦擦涂涂的痕迹尤在，可见写得很艰难，不是许多字不认识需要用拼音代替，而是许多谎言需要一点一点地去编造。

        合起作文本，本子封面姓名一栏写着：赵折风。

        确实有那么一个深夜，赵折风发烧了，脸烫得通红，他喝了酒的爸爸抽出腰带，狠狠打了他一顿，用最狠毒的语言，一边骂一边打……那时候，他爸爸的脸确实比他的脸还要红还要烫。

        小孩子都擅长说谎，编织着自己都不相信的谎言，装饰缝补着千疮百孔的童年。

        而她是孩子童年里那个懦弱的母亲。

        侍立于一旁的管家毕恭毕敬地躬身问道：“夫人，二公子还是不肯回来吗？”

        贵妇人捏着那一本作文本，满脸疲态，道：“随他吧，活着就行。”

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