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        离家一年，都想家了。

        阿尔伯特坐在座位上，很安静，看着面前的白纸，心里有点茫然：该写给谁呢？

        他好像，确实没有该写信的人。

        少年看了看周遭，大家都在写，除开他的同桌，这妹子和家里人书信往来很方便，所以并不在意这次机会，这会儿也不知道在写什么，还有唐吉诃德，正在纸面上瞎写，他自称穿越到了个小贵族家，一出世马没了，有五个哥哥争财产和身份继承权———他实在不觉得有必要写信，也根本不想回去，具体什么原因，这货不愿透露，他也没多问。

        ...算了。

        他想，不用白不用。

        就给自己的熟人写点东西吧。

        不过他...说是熟人似乎也不恰当，总之那是一个好人，一个帮助过他的人，仅此而已，只是他对那人...观感很复杂，毕竟。

        谁也不想莫名其妙多个爹。

        少年回忆着，记忆中浮现出一张黝黑的面孔，一个脸上有刀疤的老男人。

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